ode à gastronomia afrodisíaca - #1

Sentava-se à hora de almoço, como se não houvesse mais ninguém ali. E dominava a mesa com o ritual diário.

Sacro.

O guardanapo de pano ainda tentava fugir. Queria ser levado pelo vento. Mas a brisa não tinha força para o carregar. Se ainda fosses de papel… segredava-lhe todos os dias o vento. Sacudia-o com firmeza, que até estalava e apertava-o no pescoço, com nós fortes e rudes, não fosse a gravata roxa ficar suja da gordura que gostava sempre de escorregar-lhe.

Esticava a mão pequena e sapuda para o cesto do pão, que já se encontrava mole. Desmaiado. De susto. Tal era o pavor de ser torcido por aqueles dedos grossos e peludos, devorado por aquela fossa suja, chamada boca. Algumas migalhas, ainda sobreviventes, ficavam penduradas no triste guardanapo, que as tentava salvar e esconder nas suas curvas. Mas ele molhava a ponta dos dedos na manteiga e colhia-as. A cada uma delas. Sem falhar. Migalha a migalha.

Pacientemente.

Os peixes, perfilados na vitrina, eram os únicos que riam do espectáculo. Ele nunca comia peixe. Era difícil. Não gostava. E começavam com bocas debochadas para os nacos de vitela, as costeletas de novilho e o pernil de borrego. Que sentiam saudades do tempo em que tinham sido esfaqueados, cortados, desossados e talhados no matadouro de Cabo Ruivo. Aí, foram tratados com precisão, destreza e nobreza. No prato dele, eram rasgados sem habilidade, extraída a pele com brutidão e separados dos ossos com tamanha falta de emoção, que nem tempo tinham de se despedir do seu esqueleto. Em seguida, eram chupados com barulho schléck - schléck e envolvidos numa secreção aquosa, pouco transparente; a saliva. E juntavam-se finalmente, com as miseráveis batatas requentadas. Mais o arroz mole e lento. Tão peganhento era aquele arroz, que ficava colado à toalha de papel e aos punhos da camisa encardida de sexta-feira. Esmigalhado.

Boca aberta e livre de vergonhas, que mostrava uma bola de comida a ser devastada por lâminas galopantes e amarelas. Poucos dentes. E velhos. Tragava o vinho verde do copo baço e gordo. Respirava fundo. Depois do repasto, sacudia tudo com o miserável guardanapo, dorido dos nós e da alma impoluta, que já fora branca e imaculada. Quando o momento do clímax se aproximava, tremiam os pudins nas forminhas de alumínio. E não tremiam por ser flan, mas pelo seu fim que estava perto. Batiam os dentes de terror. Eram os que menos sofriam com o seu ritual da degustação, mas era a morte menos digna de todos aqueles alimentos. Caraças, Américo! Para que trazes sempre a colher? Não preciso disto, pá. Queres ver? Revirava os beiços como um cavalo, escancarava a bocarra, esticava a língua branca e peçonhenta e num ápice, sugava fraudulentamente o pudim inteiro. Inteirinho. De um só golpe.

Olhava com satisfação plena para o público embasbacado nas mesas, ao mesmo tempo que lhe escorria molho de caramelo pelos cantos da boca e lhe besuntava o pescoço por barbear, cheio de refegos que brilhavam da falta de limpeza. Então, chamava por aquela bebida porca que emparelhava com o café, à laia de cheirinho. E finalmente, a agonia para os alimentos daquele dia, só terminaria nesse instante. No momento, em que já estando todos eles, acamadinhos perto do estômago, olhavam para cima com olhinhos húmidos e aflitos à espera de ver escorrer com a velocidade de um tsunami, o bagaço incandescente e a gargalhar, que descia direito a eles para os queimar.

Morria também nessa altura, o guardanapo de pano, que caía no chão de mosaico e era pisado sem querer, enquanto ele sonora e orgulhosamente arrotava grosso.

Feliz.