daqui do campo

fotos minhas

Estou descalça debaixo da árvore, deitada nesta cadeira de verga a escrever, sobre aquilo que eu já não me lembrava. Que no campo o calor é mais forte e seco.

Não me lembrava que os aranhiços de pernas finas, viviam dentro das nossas casas. Eles e outros seres minúsculos, rastejantes e silenciosos, de quem eu nunca soube os nomes. E bichos-de-conta também.

Não me lembrava que a noite do campo é mais densa e escura que as noites nos outros sítios. E que há mais estrelas nesta noite funda. Estrelas grandes e pequenas. Às vezes cadentes. Para pedir desejos.

Também já não me lembrava do nome de alguns pássaros, do reflexo que fazem certas árvores, do barulho da fruta madura a bater no chão e da cor de algumas flores.

E que as perdizes passeiam sempre aos pares. Uma atrás da outra. Como os namorados. E se por momentos se perdem do seu par, porque eu ando atrás delas para as fotografar, ficam preocupadas. A olhar para mim. Não ficou linda?

Paro de escrever porque um piar diferente me interrompe. Olho para a buganvília cor-de-rosa e vejo uma mãe a dar de comer aos filhos, de boca completamente aberta.

Procuro uma escada alta ...

E encontro isto! Quatro istos.

E uma mãe melro, desesperada a piar na árvore atrás de mim.

Vou-me já embora, minha querida, é só fotografar os teus meninos. Fica descansada! Não imaginam a aflição dela.
Mãe, é sempre mãe, em todos os ecossistemas.

Os humanos nunca vão saber, o tanto que ainda lhes falta aprender.

Quando anoitece no campo, as andorinhas fazem voos rasantes na piscina, para beber a água azul. Os pardais elegem uma árvore especial, onde se juntam todos para contar como foi o seu dia. No maior dos chinfrins, chilreiam até adormecer.

As borboletas, já cansadas, pousam-me nos dedos. As moscas e as abelhas param de me chatear. As sombras da tarde aproximam-se devagar da relva e abraçam a minha espreguiçadeira de verga, avisando-me que vem ai a brisa fresca do fim de tarde. E ao som das cigarras sempre escondidas, vou buscar uma camisola de algodão, para me aquecer os ombros.

Não há limão para temperar as febras, que já estão prontas para o grelhador. Não faz mal. Colhem-se os mais amarelos desta árvore. E janta-se ao luar com os amigos.

Ainda atendo o telefone, que toca baixo e falo com outros amigos; as meninas do jantar da Imbicta.

No jardim tocou Bossa Nova e Jazz. Todo o dia.

Para adormecer é difícil. Não se ouve quase nada. Nem o som de carros, dos camiões do lixo, de portas a bater, do sobe e desce dos elevadores ou as vozes roucas dos noctívagos.

Só distingo o ladrar dos cães.

Lá longe.

E a presença teimosa do calor, que me avisa que vou escrever este post.

foto Zé Gonçalves

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