em sua defesa

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Raras vezes lhe dá para tristezas, para os pensares aflitos ou lembranças dolorosas. Decidiu ainda cedo desligar-se do que lhe faz mal, empilhando tudo no fundo de um baú, carregado de bolas de naftalina; um cheiro agonizante, que merece receber tudo aquilo que a faz doer.
Diz-me que é uma faculdade que começou por ser inconsciente, uma defesa que agora lhe é inata, esta, de virar as costas aquilo que a pode acometer de doenças da alma.
Interrompe e deixa em suspenso, a presença de outras vidas que nada têm ou terão a ver com a sua e filtra para a peneira fina, o que lhe basta para ser feliz.
Não se desperdiça com interlocutores com baixa patente de carácter.
E depois ri para mim, como se fosse tudo isto, muito fácil.

Só chora, quando se depara com uma frase certeira, que vem ao seu encontro num qualquer livro, revista ou outdoor que lê por aí, colocada ali de propósito para si, por um estranho autor que nada sabe da vida dela. Lê e relê e chora de novo, com a certeza de que por mais voltas que der, cairá sempre na ingenuidade de acreditar que aquelas palavras só podem ser para ela, de tão verdadeiras que são.
Só chora com melodias piegas, lamechas mesmo, das que são pano de fundo e servem de banda sonora às cenas finais de comédias românticas, onde namorados bonitos fazem as pazes, trocam promessas ridículas para o resto da vida, confessando culpas que não têm, assumindo falhas e prometendo a tola da lua.
Só chora, nos documentários sobre o reino animal, quando presas meigas são trucidadas a sangue frio por predadores velozes, traiçoeiros ou cobardes em matilha. Predadores idênticos aqueles que deita fora, com uma displicência que a espanta.
Só chora, com olhares de crianças poluídas, homens sós e cenas putrefactas de mortos que pensam que estão vivos.

E mais não chora.
Mas ainda me disse porquê.

Que precisava de guardar muitas lágrimas, que deitaria fora em convulsão infinita, num dia de fatalidade, que não poderá evitar de acontecer.
Onde frases certeiras já não caberão em lado nenhum do seu eu e nada terão a ver consigo.
Em que a música piegas que tocar, só poderá ser surda-muda e não servirá nem sequer à lua, que de tão cheia, vai rebentar dentro do vazio do seu coração.
E onde os predadores sanguinários irão ignorar as suas presas, que se definharão encolhidas de dor, como ela.

Até lá, mais não chora.