madrugar

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Às oito da manhã, eu era a segunda pessoa da Praia D. Ana. Bom dia, cumprimentou-me a velhinha que já lá andava pela areia a apanhar aquilo que a maré-cheia nos trás, todos os dias aquela praia.

Eu fui lá tão cedo, para fazer o mesmo que ela. Quem chega primeiro, escolhe o melhor.

A D. Ana é uma praia pequena, mas muito especial. Inexplicavelmente é a única destas praias todas que tem uma areia tão grossa, que se solta logo na primeira sacudidela. Está rodeada de uma arriba rochosa e imponente, que parece que nos protege como se de uma praia privativa se tratasse. Infelizmente, com a erosão e o relaxe humano, corre o risco de derrocada.

Nascem dentro da água, sempre muito transparente, outros grandes rochedos que são poiso de gaivotas, corvos marinhos, garças e se ainda houver espaço, também de mexilhões, lapas e caranguejos pretos e brilhantes.

Quando éramos mais novos, nadávamos até lá, arranhando joelhos e pernas, para subir até ao topo e mergulhar naquela água, sempre verde.

Na areia, a montra de brindes que o mar nos oferece, está espalhada pela praia de uma forma surpreendente e sempre igual todos os dias. É assim todos os anos e não faço ideia do porquê.

As pedras, os búzios, as conchas e os limos estão todos separados por zonas, como se fossem secções bem compartimentadas e arrumadas em locais próprios por empregados invisíveis.

Do lado esquerdo da praia, temos, espalhadas como se fosse um tapete ao sol, as pedras de tamanho médio e grande.

São as que têm mais sucesso e mais adeptos com posição estrategicamente estudada, ao fim de muito tempo de 'apanha'. Profissionais, é o que é.

Do lado direito, já na passagem para outra praia minúscula, a que só se tem acesso durante a maré vazia, estão as pedrinhas-smarties, quase todas finas e achatadas.

No centro do areal, mesmo no sítio exacto onde a última onda chegou com a maré-cheia, está o meu carreirinho preferido, bordado com limos e algas.

A Praia da D. Ana, na maré baixa, é uma das poucas praias onde eu ainda consigo aumentar a única colecção que faço desde que me lembro de ser gente: distinguir e escolher com a perícia de um cirurgião, no meio de muitos limos e pedras, búzios muito pequeninos e as freirinhas, as minhas preferidas de sempre.

Tudo isto é tão pequeno, que só mesmo quem gosta muito, como eu, repara que existem por ali. De joelhos, com a ponta dos dedos transformada em pinça clínica e usando o velho truque de fazer sempre sombra na areia, apanham-se um a um, com paciência infinita.

Mas tempo, é o que eu mais tenho nas férias. Esqueço-me das horas que passam à minha volta, deixo de ouvir o riso e os gritos dos outros, não sinto o calor nas costas, nem a areia que me pica os joelhos e deixa marcas.

O meu objectivo é sempre o de encontrar uma freirinha. Este ano só encontrei duas. Cada vez são mais raras.

E à medida que vou enchendo, muito lentamente, o pequeno frasco que trago comigo, lembro-me dos tempos em que este ritual dos búzios pequeninos, era cumprido em família. Todos os Verões. E ganhava quem apanhasse mais freirinhas.

Ainda guardo todas em frascos antigos de vidro grosso, com tampa larga e pesada, herdados pela minha mãe. Estas duas também vão para lá.

Uma hora depois, quando me fui embora, a praia já começava a encher.

Lagos, 22 de Julho 08