ventos da minha graça

Gosto destes dias de praia. Quando a Brisa, amiga de todos estes anos e sempre constante, vem para ficar toda a amanhã, tornando o mês bem mais suportável. Não me despenteia, dá passeios comigo pela beira do mar, impede o sol de me aborrecer as costas e nem sequer chega a levantar areia.

É calma.

Suave. E fresca.

Sei que à tarde, o namorado da Brisa, o Nortada, instala-se na Meia Praia com a arrogância e o à vontade que já todos lhe conhecemos e não arreda pé. Tem a mania!

Chega sem sequer cumprimentar, é antipático e sofre de excesso de confiança. Enfia os dedos no meu cabelo e mistura-me as madeixas. Fico num desalinho. Mas como a minha cabeleira é rebelde por natureza, até nem me importo.

Agora …, que me vire as toalhas ao contrário, que me atire com a areia fininha, que mais parece alfinetes, que arranque com insolência o guarda-sol da areia e o faça voar a caminho do mar, como se fosse uma asa delta, é que já passa dos limites!

Ouve lá, oh marafado! ‘Má que jête é este de tratares os moços e as moças, quase todas as tardes desta forma ‘ventanosa’? És mesmo um desassossego! Porque é que não te mantens mais tranquilo, como a tua namorada Brisa?

Calma.

Suave. E fresca.

Será que não enxergas a razia que fazes à Meia Praia, desde Lagos até ao Alvor? É que nem à ‘ababuja’ consigo estar sem me incomodares.

Assoprou com tal força, que até levantei voo.

Olha a fina da moça! Até parece que não me conheces há anos.

Ah, ‘na ‘tás satisfeita com o clima? ‘Atão abala daqui.

‘Na te agrada o desassossego? Tens bom remédio, avia-te para outro lado, põe-te a mexer para o meio da populaça e das multidões. Começas lá para os lados de Portimão e acabas em Monte Gordo e encaixa para lá o teu guarda-sol nos 10cm de areia que conseguires encontrar.

‘Na te esqueças é de por protector solar ainda no estacionamento, porque já sabes que tens pelo menos quinze minutos a pé, para calcorreares na terra vermelha e poeirenta, até chegares ao teu carro-frigideira.

Ah e só mais uma coisinha; quando jantares fora, saboreia bem a dourada de viveiro que vem escalada para o prato ainda a nadar, mas em molho de manteiga. Já sabes, faz parte da imagem de marca dos restaurantes da marabunta, que ‘na sabem o ofício de assar o peixe inteiro. ‘Na têm tempo, nem paciência. É sempre a despachar.

Estupor! Como é que ele sabe que eu odeio o peixe escalado?

O Nortada, já adivinhava que com este discurso caótico eu me ia calar. É verdade, eu falo de barriga cheia. Não troco o barlavento por mais nenhum Algarve. Nem por Vale de Lobo.

Quando o vento Norte, chega a Lagos, são quatro ou cinco dias de pouca praia à tarde, é certo, mas é isso ou o outro Algarve. O da carneirada de turistas, o dos estrangeiros cor de salmão com sandálias e peúgas turcas brancas, o da praia das verdadeiras peladas de futebol de onze no areal, o das famílias inteiras que invadem territórios e assentam arraiais com enormes cadeiras e geleiras fluorescentes, maiores que o meu frigorífico de casa, o dos restaurantes de gente cheia de areia misturada com creme solar, que se contenta com sardinha seca e o restante peixinho todo escaladinho, borrifado de molhos infelizes e gordurentos.

Oh meu Deus, como eu odeio peixe escalado!

Cala-te boca e levanta as mãos para o céu, digo de mim, para mim. Bendito barlavento. Ventoso, agreste, de águas frias, costa rochosa, marina sossegada e anti jet-set. O meu Algarve é este, o do casario pequeno, de centro histórico e de ruas sinuosas, onde me perco todos os anos em lojas, bares e restaurantes castiços. Sem peixe escalado.

Aqui encontro sargo pescado à cana, por pescadores pacientes, nos penedos monstruosos da vizinha Sagres. Sagres que se mantém quase igual à de quarenta anos atrás. Salvé vizinha! E não reveles a ninguém, o nome das tuas magníficas praias, quase desertas.

Para o ano, vou tentar não refilar com o vento Norte. Quando ele chegar, vou passear para a Serra de Monchique ou dedicar-me à pesca submarina, apanhar sol no veleiro ou ainda inscrever-me nas aulas de windsurf e assim voo perdida com ele, até Sagres.

E quando me encontrarem, três dias mais tarde, lá para os lados onde o Infante Henrique sonhou um dia conhecer outros mundos, já cá estará de volta à Meia Praia, a minha Brisa, amiga de todos os Verões.

Calma.

Suave. E fresca.

fotos minhas

Lagos, 30 de Julho 08