cor-de-rosa, mas pouco

foto de olivimages

Sempre que desperto de manhã, não consigo comer logo. Circulo cinco minutos pela casa, com cara de esponja e só depois começo a pensar. Falo pouco e o pequeno-almoço é sempre igual. Quando me começo a arranjar, preciso de abrir a janela do quarto para ver de que cor é a luz do dia e ela me dizer o que devo vestir. Antes de sair para a rua, verifico sempre se tenho tudo na mala e arrumado nas bolsas e divisões respectivas. Não, a minha mala não serve de cliché para a típica carteira de mulher. Está mais organizada, ordenada e arejada que uma mesa de cirurgia. Sempre que atravesso a entrada do prédio nunca olho para o enorme espelho porque já o fiz em casa, mesmo antes de sair.

Quando chego à rua, coloco imediatamente os óculos escuros, Verão ou Inverno.

Quando me sento a este computador, nunca tenho a cadeira direita, está intencionalmente desviada para o lado direito porque é para lá que as pernas fogem. Tenho uma caneta ao lado do teclado e quase sempre é preta. Quando me interrompem o trabalho com telefonemas a perguntar se tenho internet ou tv cabo, respondo que os senhores estão no estrangeiro ou que o meu pai não me deixa dar informações de carácter particular a estranhos e do outro lado desligam-me o telefone na cara. Quando estou irritada, dá-me para fazer tarefas domésticas de maior esforço, porque me ajuda a descarregar as energias e as neuras. Quando estou contente, fico sempre mais calada e olho à minha volta com mais cuidado, como se precisasse de reparar em alguma coisa nova, que sempre esteve por ali, mas a que eu nunca tinha dado importância. Algo que devia ter merecido outra atenção.

A minha combinação perfeita de cores, é verde-lima com cinzento-antracite, também não me importo do preto com o beije. Tenho dias que sou cor-de-rosa. Outros, cor de mostarda. Da escura.

Quando choro a ver um filme, falo sozinha.

Quando não gosto de uma coisa ou de alguém, vê-se nos meus olhos. Ficam parados. Quando os olhos gostam, riem-se.

Sou apressada, rápida, bem-humorada, impaciente e refilo bastante por coisas parvas. De manhã, à noite.

A ler, pode tudo ruir à minha volta, que não se passa nada. Quando compro um livro, assino Patti e escrevo a data, na página imediatamente antes do início da história. Ligo a televisão sempre nos canais da Fox, raramente vejo um telejornal e gosto de desfrutar dos filmes deitada no sofá. Quando falo ao telefone com amigas, mesmo na altura em que aqui por casa é hora de ponta, nada fica em stand by ou mal feito, prendo o telefone entre o queixo e o ombro e circulo por todo o lado como se nada fosse. A(s) conversa(s) seguem o ritmo normal, assim como a vida.

Passeio sozinha e faço companhia a mim própria. E gosto. Porque tenho livros e música. E tenho-me a mim.

Em chegando o sono, luto ainda uns minutos contra ele, mas adianta-me de pouco. Vence-me sempre. Tenho sempre pijamas bonitos e engomados que me acalmam a chegada da madrugada, com a qual nunca simpatizei. Detesto dormir mal vestida ou esfrangalhada, seja lá o que isso for. A noite bule-me com os nervos. Vou ao quarto da filha apertá-la muito e dar-lhe trinta beijinhos. Passo pela casa-de-banho e olho para o espelho, talvez para me dizer adeus e reparar que o tempo passa. Deito-me sempre a ler e no fim guardo o livro ao lado da almofada. Bem perto de mim.

Só quem me vê continuamente repetir tudo isto, estes hábitos diariamente e da mesma maneira, é que me conhece muito bem e a fundo.

Apesar de nunca ter pensado que conhece tudo isto de mim, que eu afinal sou assim, porque sabe que detesto rotinas.