sublevações

É tudo um engano.

Tenho vezes, que não sou nada assim como penso.

Como quero.

Como mostro.

Como vocês julgam.

Sou muitas em simultâneo, tantas, imensas…

Demais.

Encontro tanta gente aqui dentro e tantos são os solavancos e os encontrões, que já tenho nódoas negras no íntimo.

Dói-me a parte mais funda do meu âmago.

Mas não preciso de pensos rápidos nem de álcool nas feridas.

Essas, ponho-as a curar ao vento. Nem perco demasiado tempo com elas. Cada vez menos. Não simpatizo com mariquices.

Só gostava de fácil e rapidamente, escorraçar, expulsar e afugentar do meu espaço interno, estes ‘eus’ que fazem de mim morada, que me assustam, que eu não reconheço. Criaturas que eu nunca sustentei e sempre desprezei.

São névoas muito ténues, que habitam dissimuladas entre o meu espírito principal e quando ele se alivia da fadiga diária, quando a circulação diminui e a minha cabeça faz o costumeiro ninho nocturno, na almofada de penas, as outras ‘eus’ levam vantagem e adquirem vida.

Esta noite, enquanto pensava que dormia, fui tão má, tão má, tão má que acordei a chorar. Num salto de susto.

Mas que coisa tão horrenda e tão viva é esta, que temos cá dentro?

Nasce donde? É meu? Sou eu? Somos assim?

E se estas ‘eus’ que me torturam, vá lá que com pouca frequência, são algum tipo de aspiração secreta?

Sonhos? Qual quê!

Deixem-se de tretas.

Sonhos, são bolos muito fofos de farinha e ovos, fritos em azeite e passados em calda de açúcar e canela, que eu insisto em fazer todos os Natais, em vez de os encomendar frouxos, ocos e a saber a remédio na pastelaria da esquina.

Os pesadelos, deixam-me a vida em suspenso.

E suspensos só conheço os candeeiros de tecto, que são falsos na luz que não dão, os frascos de soro que por vezes nos salvam da morte e gente que sonha demais, correndo o risco de nunca acordar e ficar para sempre pendurada

Preciso de descansar.