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Eu aprecio a espontaneidade dos parolos. São assim e pronto. Não se coíbem.

Não se preocupam com a reputação, porque não a têm e envergam a blusa de alças à vontade, mostrando as marcas do sol nos braços, deixadas pela t-shirt apertada.

Eu quando acordo parola, o que felizmente, acontece com alguma frequência, quero lá saber que o verniz se me lascou de uma unha, que tenho de fazer as madeixas ou que os jeans estão sujos no rabo.

Nesses dias, dou a mão ao George Michael, ponho-o no cd do carro e obrigo-o a cantar bem alto e só para mim. Rio-me para os cretinos dos homofóbicos que o odeiam por ser quem é. Nada sabem. Matam-no logo à partida. Nunca irão ouvir o piano de ‘Cowboys and Angels’, a voz espantosa quando canta ‘I Can’ Make you Love Me’, nem sequer ‘One More Try’. E mesmo se ouvirem, nunca vão entender. Não é para todos.

Aliás, em relação a ele, sou mesmo é uma parola do pior, pois sou-o diariamente.

E quem não gostar que não coma. Come ele. E acho que até come muito bem; o namorado é lindo de morrer.

É tão parolo fazer-se escolhas com base na ignorância e no preconceito! É pior que a ‘sande’ de pastéis de bacalhau na praia, que cães de louça brilhante no meio da sala de estar, fontes de pedra com sereias nuas no jardim, a deitar água pela boca ou a bandeira do clube à porta de casa.

Tenho a maior das penas de não saber escrever o que ele escreve. De não conseguir passar para a pauta aquelas letras. De não ter aquele talento e oferecê-lo a quem não beneficia dele. Gosto de homens que sentem assim. Outstanding!

Ah e para os mais básicozinhos, se me chateiam muito, ainda levam com o Careless Whisper; é que hoje estou virada do avesso.

O que ele faz ou deixa de fazer nas casas de banho públicas não é da minha conta. Da minha conta é quando uma vez mais o fdp do vizinho do lado arreia na mulher, maltrata o filho e acorrenta o cão.

E trás aquele ar limpo de não parolo com a Lacoste ao peito.

Mas com a boca e as mãos sujas.