[2] figuras tristes, as minhas

Uma vergonha, só vos digo. Já era tarde. Vinha atrasada. E ainda por cima aflitinha. Toco à campainha com força. Nada. Silêncio. Toco com mais força, demorei o dedo no botão, cada vez mais impaciente. Nada. Silêncio. Vá lá, abre-me a porta, ‘tou aflita!

Ouço um barulhinho muito fraco do outro lado da porta. Começo a rir e ao mesmo tempo a bater com os punhos na porta e a elevar a voz. Oh pá, gaita abre lá isto, ‘tou quase a fazer chichi pelas pernas abaixo, rápidooooooooooooooo.

Finalmente a porta abre-se. Mas quem é que é este? Olho para cima, para o nº da porta e percebo imediatamente que a pressa é inimiga da perfeição. Não era aquele o meu andar.

Ah, desculpe, era só mesmo para saber se tinha uma agulha de crochê, um saca-rolhas, um garfo, um palito, um piaçaba dos antigos ou mesmo uma arma de fogo, para eu me suicidar de vergonhaaaaaaaaa!

Com as pernas bem apertadas, mas com a elegância do costume, peço desculpa, enfio-me no elevador e ainda tenho tempo de lhe dizer, por favor, oh vizinho, não conte nada disto lá na reunião de condóminos, que eu juro que faço um post lá no blog a relatar tudinho à vizinhança.

Ele prometeu. Mas, não sei não. Ainda no outro dia as meninas que limpam as escadas atiraram uns risinhos suspeitos à minha passagem.