confeitaria ao domicílio - #2

Ele coitado, bem se encolhia lá no fundo do seu canto da cama, bem chegadinho à mesa-de-cabeceira, correndo o risco de lhe entrar a esquina pelo olho adentro.

Era sempre o primeiro a enfiar-se nos lençóis de cetim brilhante, enquanto ela se dirigia para a casa de banho no ritual nocturno dos seus hábitos higiénicos. O desgraçado do Alfredo seguia-a com pézinhos de lã, muito à cautela e no mais absoluto silêncio, escondia-se dentro deles. Não fora o chilrear prolongado da gaita da cama de bilros de pau-santo, que a madrinha lhes tinha oferecido, Branquinha nunca daria por ele.

Alfredo, filho? És tu? Eu já vou meu anjo. Não adormeças.

Anjo? Como é que aquela coisa enorme, possuída pela lascívia do diabo, podia falar em anjos? Anjo era a Mariazinha, a alminha pura e voadora que ainda chorava por ele enquanto aviava fitas de franzir, lá na retrosaria da praceta. A única rapariga da vila que não se importou que ele tivesse aquele arzinho enfezado por causa da diabetes.

Desgraçado do Alfredo, era sempre apanhado naquela parte dos guinchos do pau-santo da madrinha. Raios partissem a cama, os bilros, os guinchos, os lençóis de cetim e as obrigações conjugais.

Sim querida, sou eu. Não tenhas pressa.

E benzia-se.

Nunca deveria ter ido nas cantigas da mãe. O que é vais tu fazer no meio de botões, fitas de nastro e elástico para ceroulas? Tem mas é tino nessa cabeça e olha p’rá Branquinha da confeitaria, que não tira os olhos de ti. Tão jeitosa a rapariga, prolífera, alimentada, excelente doceira. E o pai dela tem mais pastelarias, não é só aquela. Eles têm encomendas de todo o país. Ele é trouxas-de-ovos, papos de anjo, brigadeiros, travesseiros, queques de frutos secos, mil-folhas, queijadinhas e até bombocas! Ali sim, tens futuro e uma prole de jeito. Uma prole, Alfredo!

Oh mãe, mas a minha diabetes com aqueles doces todos? Oh filho não comes, mas deixas comer.

E lá se rendeu ele às aproximações salivantes da Branquinha. E agora estava ali, no castigo de todas as noites. Castigo merecido, diga-se. Quem é que o mandou deixar sofrer a alma pura e cândida da Mariazinha?

O cheiro a perfume quente, era o primeiro aviso.

Lá vinha ela, à média luz, envolta em rendas e bordados castanhos escuros, fitas encarnadas e florinhas bordadas, chinelinha de quarto com pom-pom na ponta, de unha enorme e saliente colada ao dedo indicador, que o chamava de Fred. Fredizinhooooo, Fredizinhooooo, cu-cu, chegou a Bomboca para o seu Queque Gigante!

Oh minha Nossa Senhora. Hoje era a noite do Queque Gigante. Outra vez!

Oh filha, mas o Queque Gigante já foi na semana passada! Não preferes o jogo do Repasto da Aldeia ou aquele do Cabaz do Natal?

Não. Ela não preferia. O Queque Gigante era o seu jogo preferido. E era ela a Bomboca que mandava.

E pronto, lá se atirava para cima dele, não sem antes colocar em cima da cama o saco dos acessórios da doçaria afrodisíaca.

Pobre Alfredo, a Bomboca erótica e obscena, em menos de um instante tornava-o no queque mais peganhento e lustroso da vila.

Barrado com chocolate-creme de spray, qual cobertura de bolo de aniversário, enfeitado aqui e ali com pedacinhos de nozes, salpicado de confetis como os suspiros de padaria, minúsculos e coloridos e preenchido por uma espiral de caramelo Alsa, era envolvido, barrado e revirado naquelas mãos sapudas e enfeitiçadas desejosas do clímax final.

Depois do esmerado deco adaptado da melhor forma ao corpo do Alfredo, a Bomboca fogosa, passava ao limar de uma ou outra saliência angulosa. Nunca descurava dos pormenores.

Era o caramelo Alsa que lhe tinha escorregado para dentro do ouvido esquerdo e colado ao cabelo, o creme de chocolate que já começava a desfazer-se entre os dedos dos pés e se metia entre as unhas do dedo gordo, as pobres nozes, que aflitas com todo aquele horror, tentavam fugir para dentro das cascas partidas, ainda espalhadas pelo chão, os confetis coloridos começavam a desbotar no creme, tornando-o malhado de cores aguadas e fracas.

Bomboca precisava de se apressar para que a sua sobremesa não desfalecesse. Nada que uns borrifos de gelatina líquida não resolvessem. E voilá, só faltava abraçá-lo em papel-seda, de pregas finas.

Alfredo cada vez mais arruinado do destino que ele próprio escolhera, lembrava-se das palavras da mãe, oh filho não comes, mas deixas comer e aguardava nervoso e açucarado pelo final do banquete, pelo ponto alto do fetiche da Bomboca, pelo seu tão ansiado clímax.

Quando ela, com um sorriso de orelha a orelha, manuseava a cabeleira farta num gesto travesso e colocava com toda a firmeza e perícia de pasteleira-mestre que sempre fora, a ginja encarnada e gorda, na sua ponta.

Do Queque Gigante.