as vencidas

No desafio da Blue de alguns posts atrás, a pergunta que me ficou a passear na cabeça foi a 9ª, a que me pedia para escolher uma mulher.Eu respondi: 'Todas. As vencedoras, mas principalmente para as vencidas'. E vi logo que a resposta me soube a pouco e que já me estava a ferver na cabeça mais um post.

Ou eu já não me conhecesse tão bem. Escolho as mulheres vencidas em todos os sentidos.

O meu pensamento vai para as intimamente infelizes, as que não conseguiram/não optaram/não puderam/não as deixaram viver de outra forma a não ser a que lhes foi transmitida e não sabem existir de outra maneira. Para as humilhadas e usadas pelos outros; patrões, colegas de trabalho, filhos, maridos, amigos, que por vergonha, por medo, por baixa auto estima deixam-se subjugar uma e várias vezes, durante toda a vida. Para as soberbas, que do alto da sua vaidade e arrogância, são umas solitárias, mal amadas, iludidas consigo mesmas e que vão acabar sozinhas ou, na melhor das hipóteses, junto de outros iguais a elas. Para as deprimidas crónicas, que apesar dos dias de sol continuam só a ver chuva, que só se lamentam e não agem, que só esperam e não procuram, que só sabem ser tristes e nunca vão ser contentes. Infelizes de nascença. Para as que foram enganadas pela ordem natural das coisas e perderam um filho, muito antes de se perderem a si próprias. Para as indigentes, sem casa, sem colo, sem comida, que sobrevivem nas ruas, na droga, no álcool, na fome, na solidão, no frio, no medo. Para as maltratadas pela vida, as abusadas, as vexadas, as violentadas, as desrespeitadas, que quando têm a grande coragem de dizer basta, muitas vezes perdem casa, bens pessoais, liberdade, identidade mas sobrevivem.

E para as que me doem mais. As prostitutas. Não fosse eu tão mulher quanto elas.

Apesar do papel de todas as mulheres anteriores ser terrível, cada um à sua maneira, fica sempre aquela ideia de que à priori não foi uma opção delas viver assim, mas mais uma vicissitude da vida da qual será, aparentemente, mais fácil sair, ou que haverá alguma ajuda de alguém com um braço estendido. E que existirá, mesmo que ténue, uma luz ao fundo do túnel, uma nova oportunidade.

As segundas oportunidades para prostitutas, raramente aparecem. Há muitas coisas implicadas; drogas, proxenetas violentos, preconceitos, perseguições, falta de alternativa de trabalhar noutra coisa. E mesmo que consigam guiar a vida para outro lado, as cicatrizes devem ser das mais difíceis de curar. Proliferam na pele. Sempre que passo na rua por uma prostituta fica-me sempre um amargo de boca, uma tristeza enorme e uma raiva incontrolável sempre que ouço comentários pejorativos e ofensivos. São insultos que me fazem sentir ódio, tenho ganas de andar à bofetada e de partir a cara a alguém. É como se fosse comigo. Sinto-me exposta.

Haverá vida mais humilhante, mais insegura, mais violenta, mais corrompida, mais exposta, mais dependente, mais triste e desamparada? Passada na rua ao frio e à chuva de noite e de dia? Apetece-me pegar-lhe na mão e levá–la dali. Mas não posso. Como será, quando se volta para casa, muitas vezes roubada, agredida, sem dinheiro porque o trabalho não rendeu, drogada, doente e 'morta'?

Existem filhos que as esperam para comerem o pequeno-almoço, para os levarem à escola, para lhes fazerem um carinho, para os levarem ao parque infantil, para lhes aconchegarem a roupa antes de irem dormir? Certamente que existem! Porque não? Ou não seríamos todas mulheres iguaizinhas, que lutam diariamente como podem, que também têm casa, filhos, família, horários para cumprir, contas para pagar, idas ao médico, compras no supermercado para fazer, responsabilidades para assumir.

Nunca me esqueci de uma reportagem sobre a prostituição em Lisboa em que falaram com uma miúda nova que já tinha um bebé. Vivia numa pensão miserável e barata e todas as noites ia buscar o filho à ama. Então e o seu filho costuma jantar o quê? Ele já vem jantado da ama, mas eu dou-lhe sempre um biberão antes de dormir, feito com o leite que me dão no banco alimentar. Mas este mês o trabalho não rendeu muito, sabe, não comprei a botija de gás e cortaram-me a água da pensão porque não paguei a renda. Então e como é que lhe faz o biberão de leite? Vou lá fora ao chafariz e dou-lhe assim mesmo.

Frio!

. . .

E eu chorei.