figuras tristes, as minhas

foto da net

Assim como amo feiras, abomino centros comerciais. Só lá vou em última instância ou quando a minha filha, que claro, é a mais linda do mundo, me pede.

Nessa altura, vou directa à sanita e enfio os dedos na garganta, para depois não andar aos vómitos para cima daquelas multidões de mortos vivos, vou ao roupeiro e visto a roupa para os funerais, prendo o cabelo, para não ficar a cheirar a fritos e enfio óculos escuros, bem pretos.

Detesto aqueles parques de estacionamento labirínticos, as escadarias desmedidas, as malcriadas das empregadas adolescentes das lojas, as famílias inteiras de zombies que se arrastam nos corredores, as mães que empurrarem carrinhos de bebés chorões e cansados, as mesmas mães que obrigam as jovens filhas a comprar o que elas não gostam, os maridos frustrados, que numa espera eterna ficam encostados nas balaustradas em frente à Zara, os comboios de carrinhos de supermercado, cheios até não poder mais, enfim, não acabava já aqui, mas tenho de continuar este post. A única coisa que escapa nestes sítios horrendos são as empregadas brasileiras. Prefiro mil vezes ser atendida por uma brasileira, sempre simpática, educada e solícita que por uma monga, frustrada portuguesa.

Das pouquíssimas vezes que vou ao Colombo, meu Deus, ao Colombo! Como eu odeio o Colombo! Bom, como ia a dizer, das poucas vezes que lá fui, escapo-me num ápice, mas desta última…Já que aqui vim, deixa-me ir fazer umas compritas no Continente, logo eu que adoro a minha mercearia, como já leram aqui.

Volto pelo mesmo caminho que vim, a empurrar aquela geringonça enorme do carro das compras, quando me deparo com uns obstáculos a travarem-me o caminho para as escadas rolantes que dão acesso ao parqueamento. E agora faço o quê? Atravesso, novamente, aqueles corredores a abarrotarem de infelizes e transpirados como eu e desço por um elevador qualquer, para o piso -2. Já cá estou, mas estou onde? Bom e bonito.

Para não andar a fazer gincanas, sigo as setas de informação ao cliente, que só para chatear é no piso de cima. Lá vou eu, qual matrona, encostada aquele monstro daquele carrinho, pelas escadas rolantes e a seguir, que nem uma parva, setinhas ridículas Linda figurinha a minha, tudo a descer com as compras e eu a subir. Já estou mesmo a ver o que vai naquelas cabecinhas: olha, é mesmo mulher, nunca sabem onde estacionam o carro.

Parvalhões!

Finalmente, o posto de informação. Bom dia, olhe, perdi-me e não se pode passar com o carrinho no local onde eu estacionei, digo já quase a chorar. Mentira, não chorei nada, mas mandei umas fungadelas, para dramatizar e comover os seguranças. Pois, não é a única, desde que lá colocaram aquilo, que é o costume. E tem o carro onde?

Eu entrei do lado oposto aquela horrível estátua verde, que deita água, ali ao pé da entrada do Continente. Oh minha senhora, aquilo é o Neptuno!, diz todo ofendido.

Duh!

Venha lá comigo que eu levo-a. O “comigo” era um senhor muito simpático, já de uma certa idade, baixinho e gordo com um colete verde fluorescente, que lhe ficava até aos joelhos. É que não estão bem a ver a cena: o sr. “comigo”, e a sua fluorescência, que mais parecia um polícia disfarçado, que me apanhou a roubar e me confiscou as compras, empurrava-me o carrinho e eu atrás dele, tipo atrelado, de nariz no chão, tal e qual uma prisioneira algemada.

O barulho dos saltos das minhas botas no asfalto, o bafo calorento e claustrofóbico daquele parque, o cheiro a escape e a gasolina, o barulho de travões ao longe, o homem a falar que o Deus te livre e para cúmulo dos cúmulos, o pessoal dos carros a olhar para a minha triste figura e a pensar: olha p’ra esta, tão fina e já foi apanhada. Que vergonha! São as piores!

Juro. Nunca mais.

P.S. Desculpem a péssima qualidade da foto, mas era o que havia e nem o meu querido blog me fez lá voltar, para tirar uma em condições. Lá para 2014 eu substituo-a.